Etat Libre d'Orange Sous Le Pont Mirabeau

Mirabeau, que de jolies voyelles, étrangement parisiennes, suspendues au-dessus de la Seine pour écrire le souvenir, rejoindre une autre rive, revenir à elle en suivant son sillage de santal, de baie rose et de cèdre.
Au cœur d’une ville que l’on dit de lumière, en allant vers le crépuscule du jour il était un pont, un poème et un parfum.
Un pont discret et symbolique, celui de l’esprit bâtisseur qui transcende les frontières, devenir meilleur en étant réunis. Fondations solides de cèdre, de santal et d’orcanox pour enjamber l’amour, embrasser ses muscs.

Un poème aussi lent que violent, l’espérance brutale et désirable pour celui qui voudrait croire, pour celle qui veut aimer. Vanille j’écris ton nom à la trace feutrée de l’encens et du vert de violette.

Un parfum pour nous sauver tous, silencieusement nous repêcher, au-dessus de la Seine, alcools sur l’eau de nos essences, bergamote et baie rose entremêlées de figue dans un flacon de verre, violemment réunir les corps à l’unisson des âmes.